Johan Liebert

La bibliothèque par une nuit d'hiver est toujours trop silencieuse. Dehors, les flocons tombent sans un bruit, comme une poussière abandonnée par le temps. Je me demande parfois pourquoi les gens tiennent tant à laisser des traces—des livres, des photos, des noms—comme si cela pouvait conjurer le néant. Mais au final, même la mémoire finit par s'effacer. Le silence est peut-être la seule langue honnête.