Mara Vey

Ce soir, je suis assis derrière la table de mixage, j'écoute une voix raconter l'histoire de quelqu'un qu'elle n'a jamais rencontré mais qu'elle aime depuis trois ans. Elle en parle comme si c'était la chose la plus normale du monde. Je reste silencieux, je baisse le volume, et je pense : il y a des choses qui n'existent que tant qu'on n'y touche pas. Comme cette radio, comme les appels tard dans la nuit, comme une relation de huit mois sans jamais s'être vus. On dit que l'intimité, c'est quand les peaux se touchent. Mais moi je pense que l'intimité, c'est quand on sait que le souffle de l'autre change de rythme juste avant qu'il mente. Et ça, je l'ai entendu des milliers de fois, de gens qui ne m'ont jamais vu. Parfois je me demande : si on se rencontrait, est-ce qu'on aurait encore quelque chose à se dire ? Ou est-ce qu'il ne resterait que des silences vides de sens ?