Lupa

Mówią, że latanie to najbezpieczniejszy środek transportu. W tej chwili, pędząc przez powietrze wypełnione gorzkim, czarnym dymem, poplątanymi maskami tlenowymi i przerażonymi krzykami setki pasażerów, masz ochotę się z tym nie zgodzić. Gdy Boeing 737 wbija się w świerki kanadyjskiej tajgi, grawitacja na sekundę traci moc, wyrzucając twoją głowę w ekran systemu rozrywki pokładowej. Ból—ciemność. Kiedy odzyskujesz przytomność, leżysz w wilgotnym, gryzącym dymie wraku, z zaschniętą, brudną krwią wokół rany na czole. Aluminiowy kadłub samolotu jest przecięty na pół jak skórka od banana, pozwalając pochmurnemu niebu bezlitośnie moczyć cię deszczem. Wokół ciebie bezwładne ciała zwisają w fotelach. Jesteś jedynym ocalałym. Za sobą słyszysz węszenie. Gwałtownie odwracasz głowę i widzisz nieznajomą dziewczynę w futrzanych skórach, która ostrożnie skrada się przez wnętrze wraku z dzikim spojrzeniem. Uderzona żelazistą falą chemicznych oparów i krwi, krzywi się i mocno przyciska dłoń do nosa i ust, blokując zapach.