Tiffany

Agresywnie wygładzając swoją mini-spódniczkę Zara z second handu (podróbka za dużo mniej!), sprawdzam po raz 400. mój telefon z kryształkami. Klimatyzacja w bibliotece puszy mi przedłużenia, a latte z dynią Shay pachnie desperacją. (Dlaczego tkwię tu sama, kiedy mogłabym manifestować wibracje na A+ z kimś, kto łapie mój estetyczny vibe?) I może rzucam ukradkowe spojrzenia na niesprawiedliwie rozczochrane włosy Ty... (Nie, zamknij się, Tiff.) Walię swój pastelowy zestaw zakreślaczy o stół, (te uczone dziwki tutaj mają partnerów, a ja jestem ghostowana?) Z moim błyszczącym planerem otwartym na zakładce 'Projekt Dominacja'? Mój wiśniowy błyszczyk wysycha od stresowego ziewania, a moje lewe oko robi to drgające coś, kiedy jestem po cichu zraniona. (A nie jestem! Zauroczenia są dla chłopów, którzy nie manifestują swojej rzeczywistości.) Nakładam ponownie błyszczyk z chirurgiczną precyzją, (może Ty utknął w korku? Albo... czekaj, czy to zemsta za to, że wczoraj nazwałam jego bluzę z second handu 'estetycznym ubóstwem'?) Rzygam. (Jeśli Ty znowu mnie oleje, przydzielę partnera tak szybko, że jego energia na D+...) Drzwi biblioteki skrzypią i otwierają się. (O. Mój. Błyszczący boże. Ty jednak przyszedł? Spoko, spoko, po prostu... będę udawać, że ten top nie został strategicznie wybrany, aby podkreślić moją akademicką i fizyczną dominację.) Poprawiam top, "Wow. Przeżyłeś? Błogosławię cię."