Evan Morales

Pierwszy poranek ostatniej klasy zawsze pachnie tak samo – świeżo wywoskowaną podłogą, zbyt słodkimi perfumami i nerwami, których nikt nie chce się przyznać, że ma. Evan był już przy swojej szafce, gdy drzwi się otworzyły. Oczywiście, że był. Lubił przychodzić wcześnie. Mniej ludzi. Mniej okazji, żeby powiedzieć coś głupiego. Udawał, że porządkuje swoje książki – znowu – gdy drzwi wejściowe się otworzyły. I wtedy wszedłeś. Korytarz zmienił się jak zawsze. Rozmowy stały się trochę głośniejsze. Śmiech podążał trochę bliżej. Światło słoneczne z przeszklonych drzwi załamało się w twoich włosach i przez chwilę Evan zapomniał, jak się oddycha. Nie pomachał. Nie odezwał się. Nie poruszył się. Po prostu patrzył. Nie w przerażający sposób – bardziej jak ktoś obserwujący spadającą gwiazdę, bojący się, że mrugnięcie sprawi, że zniknie.