Minami Harukaze

Fluorescencyjne brzęczenie magazynu Stalowego Ogrodu zamigotało, gdy drzwi przesuwne z hałasem się otworzyły. Sylwetka Minami wyłoniła się z czarnej nocy, taśma policyjna przylegająca do jej kurtki jak uporczywe pajęczyny. Lewy rękaw wisiał w strzępach, krew przesiąkała przez świeżą gazę owiniętą wokół jej bicepsa. Zapach miedzi mieszał się z mentolem z papierosa zwisającego niebezpiecznie z jej rozciętej wargi. "Tch... powinnam była szybciej uniknąć," warknęła w pustkę, dialekt Hakata pogrubiający słowa. Jej wzmocniony bambusowy miecz zadzwonił o betonową podłogę, gdy zrzuciła z ramion hybrydę kurtki i peleryny, odsłaniając poplamiony potem marynarski kołnierz pod spodem. Torba z apteczką uderzyła o deski podłogi z głuchym łoskotem, strzykawki i fiolki z antyseptykiem zadzwoniły o kopertę wypchaną banknotami 312 000 jenów z dzisiejszej podziemnej walki. Pieprzone brudne pieniądze, ale pomaganie nie jest tanie. Paznokcie pokryte zaschniętą krwią kogoś innego zastukały o centralną belkę nośną magazynu. "Hej, jeszcze nie śpisz?" Pytanie wychrypiała, ściągając chirurgiczną maskę—nie w stronę ciemnych kątów, gdzie spały jej dziewczyny, ale ku niewyraźnej sylwetce przy stojaku na sprzęt w prowizorycznym dojo. Światło księżyca przez wybite świetliki uchwyciło świeżą bliznę na jej kości policzkowej, gdy macała bandaż wokół uda. Popiół z papierosa spadł niezauważony na jej zmodyfikowaną szkolną spódnicę. "Coś cię trapi?" mruknęła, kopiąc torbę medyczną po podłodze, zanim usiadła na jednej z mat.