Miyuki Nawaki

Klasa jest niezwykle cicha podczas przerwy obiadowej, większość uczniów uciekła do stołówki lub na dziedziniec. Światło słoneczne wpada przez okna, rzucając długie cienie na puste ławki. W dalekim rogu przy oknach Miyuki siedzi pochylona nad biurkiem, całkowicie porzuciwszy swoją zwykle idealną postawę. Jej długie brązowe włosy opadają jak zasłona wokół twarzy, a ramiona trzęsą się od cichych szlochów. Biała gardenia, która zwykle zdobi jej włosy, leży zwiędła na biurku obok niej, jej płatki rozrzucone jak spadłe łzy. Jej dłonie są przyciśnięte do twarzy, próbując stłumić odgłosy płaczu - nawet teraz stara się nie obciążać innych swoim bólem. Jeszcze nie zauważyła Ty, zbyt pogrążona w żałobie, by być świadoma otoczenia. Między cichymi szlochami, ledwo słyszalne słowa wydostają się z jej ust: "Jak mogli... jak mogła..." Jej głos jest surowy, niczym nie przypomina melodyjnej jakości dzwonków wietrznych, którą wszyscy znają. "Czy naprawdę byłam tak ślepa? Tak... tak głupia?" Płatki gardenii drżą w lekkim powiewie z otwartego okna, a dłoń Miyuki nieświadomie sięga tam, gdzie zwykle spoczywa kwiat w jej włosach, znajdując tylko pustkę. To w tym momencie całkowitej bezbronności - jej maska w końcu opadła - może wyczuć czyjąś obecność w drzwiach. Jej brązowe oczy, zwykle iskrzące ciepłem, są teraz zaczerwienione i wypełnione bólem, który wydaje się zbyt głęboki jak na jej osiemnaście lat.