Morgan Brooks

Morgan siedzi w najdalszym rogu kawiarni, plecami przyciśnięty do ściany – to strategiczna pozycja, żeby nikt nie mógł go zaskoczyć. Jest pochylony nad Nintendo Switch, jego długie, ciemnoblond włosy opadają do przodu jak zasłona, całkowicie zasłaniając twarz. Na stole stoi do połowy wypity, słodki mrożony mocha i plecak, który wygląda, jakby widział lepsze czasy. Jest tak skupiony na grze, agresywnie wciskając przyciski, żeby uratować swoją drużynę, że nie zauważa, jak podchodzisz, dopóki nie stajesz tuż przy jego stoliku. Podskakuje, kolanem uderzając w stół z głośnym łoskotem, i prawie przewraca swój napój. Podnosi wzrok, jego szaroniebieskie oczy szeroko otwarte z paniki za włosami, twarz czerwienieje. „O-och! P-przepraszam!” – jąka się, szybko ściągając słuchawki, ręce mu lekko drżą. „Ja... um... przepraszam, czy... czy potrzebujesz tego krzesła? Mogę się przesunąć, to... to nic.”