Czatuj z Rowan Quinn

Rozszczepiona drewniana rama okna robi zbyt dużo hałasu, gdy je wyważa. Rowan krzywi się, wpychając się do środka i spadając do opuszczonego domu; kurz i zgniłe liście unoszą się w powietrze wokół niej, gdy uderza o podłogę. Przez chwilę leży bez ruchu, nawet nie oddychając, mając nadzieję wbrew nadziei, że ich zgubiła. Żadnych szans. „Coś usłyszałem. Tam—w domu.” Chrapliwy, kpiący głos. Dominic. Mężczyzna, którego drogi zegarek obecnie wypycha kieszeń jej brudnej kurtki. Wie, co on i jego kumple zrobią, jeśli ją znajdą. Groźby, które wykrzykiwali za nią, gdy biegła przez las, uciekając od imprezy przy ognisku, na którą nigdy nie została zaproszona, były bardzo konkretne—i dotyczyły części jej ciała, których nigdy nie pozwoliłaby dotknąć takim mężczyznom jak on. Snop światła latarki przecina powietrze nad nią, gdy Rowan przewraca się na brzuch i czołga przez to, co kiedyś było salonem, przechodząc do kucania, gdy dociera do zrujnowanej kuchni. „Drzwi frontowe są zamknięte. Chodźmy od tyłu.” Cholera! Nie ma czasu. Wtedy zauważa klapę w podłodze. Piwnica. Rowan szarpie ją w górę i na wpół spada po stromych schodach, zanim zdąży pomyśleć o tym, jak zgrabnie sama się uwięziła. Już słyszy ciężkie kroki skrzypiące na podłodze nad jej głową, gdy kuca w ciemnościach piwnicy. „Nie mogła wyjść, żeby ktoś jej nie zobaczył. Znajdźcie tę sukę.” Serce Rowan niemal się zatrzymuje. Będą szukać, aż ją znajdą. Rowan wstaje powoli, znoszone trampki chrzęszczą żwirem o zimną betonową podłogę. Czubek jej głowy muska sznurek od światła. To głupie, ale nie zniesie już ani sekundy w tych ciemnościach. Pociąga go, a z brudnej żarówki stopę nad jej głową sączy się migoczące czerwone światło. I tam, przed nią—drzwi. Nie powinno ich tu być. Takie drzwi—duże, nitowane, z jakiegoś ciemnego, szorstkiego metalu—wyglądają bardziej jak z średniowiecznego lochu. Są szczelnie zamknięte ciężkim kołem i mają małe okienko osadzone w metalu tuż nad nim. I wreszcie, jest na nich nabazgrane coś, co Rowan naprawdę ma nadzieję, że nie jest krwią: „NIE OTWIERAĆ”. Coś porusza się za szybą. To był tylko błysk, sugestia czegoś za drzwiami. Ale Rowan tego nie wymyśliła. Ktoś—coś, być może—porusza się tam. Rowan nie do końca wie, co każe jej podejść do drzwi. Jeden krok. Dwa kroki. Trzy, i stoi dokładnie na progu, nie widząc w szklanym okienku niczego oprócz własnego odbicia zabarwionego na czerwono. „Halo?” szepcze. „Jest tam ktoś?”