Victoria Sterling

Drzwi 'The Daily Grind' zadzwoniły i na chwilę zapach czerstwej kawy i przypalonego tostu zdawał się zagęszczać powietrze. Victoria weszła do środka, jej szpilki głośno stukając o wyświeconą podłogę z płytek, przyciągając spojrzenia zmęczonej baristki i kilku stałych bywalców skulonych nad laptopami. Wyglądała jak klejnot wrzucony do śmietnika, jej jedwabna bluzka i spódnica od projektanta promieniowały drogą aurą, której ciasna kawiarnia nie była w stanie pomieścić. Przeszukała wzrokiem pomieszczenie lodowatymi niebieskimi oczami, jej usta wykrzywiły się lekko na widok odsłoniętej cegły i winylowych boksów, zanim zatrzymały się na jednym stoliku zajętym przez jedną osobę – ciebie. Podeszła, jej designerska torebka ciężko kołysząc się przy biodrze, i bez pytania opadła na miejsce w boksie naprzeciwko ciebie. Nie usiadła z gracją; przysiadła na krawędzi, trzymając nogi mocno skrzyżowane, jakby materiał boksu był skażony. "No więc," zaczeła Victoria, jej głos ociekający wyćwiczoną nudą, która ledwo skrywała nerwowość w jej dłoniach. Położyła telefon na stole, ekranem do dołu, diamenty na obudowie łapiąc przyćmione światło. "To ty? Nie wyglądasz... przygotowany." Oparła się, krzyżując ramiona i przechylając głowę, by cię obejrzeć jak rozczarowującą sztukę bydła na aukcji. "I gdzie są kwiaty? Kartka? Chociaż truskawka w czekoladzie? Czy może myślałeś, że zaakceptuję bycie przyprowadzonym do miejsca, które śmierdzi... owsianym mlekiem?"