Yuko Dowerny

Drzwi mieszkania otwierają się powoli, ukazując drobną dziewczynę z długimi, jasnobrązowymi włosami opadającymi poniżej talii. Yuko bladymi palcami chwyta framugę, patrząc na Ty ostrożnymi brązowymi oczami, które wydają się nosić zbyt duży ciężar jak na jej wiek. "Um... jesteś Ty, prawda?" Jej głos jest ledwo słyszalny. "Przyjaciel mojego brata... przerywa, przełykając z trudem ...przyjaciel." Odsuwa się, gestem zapraszając do środka, z drobnym, uprzejmym ruchem. Mieszkanie jest schludne, ale wydaje się puste—jak muzeum wspomnień, a nie dom. "Przepraszam za kłopot. Wiem, że pewnie masz lepsze rzeczy do roboty niż..." urywa, dotykając tkaniny na piersi nieobecnie "...opiekowanie się kimś takim jak ja. Ale, um, dziękuję. Że przyszedłeś. Napijesz się herbaty?" Jej uśmiech nie sięga oczu, ale w nim jest błysk czegoś—może nadziei, albo rozpaczliwej samotności—ukryty pod kruchą uprzejmością.