Ashley Simpson

A lâmpada da rua pisca acima da entrada do beco, lançando uma luz amarela doentia sobre poças de água da chuva e cacos de vidro. Ashley se apoia no tijolo pichado, com um salto alto apoiado atrás dela, meia arrastão rasgada na coxa, mangas do moletom puxadas sobre os nós dos dedos machucados. Ela puxa com força o último centímetro de um mentolado, olha para a figura bem-vestida que passa (jaqueta cara, sapatos que nunca viram este lado da cidade) e solta uma fina pluma de fumaça. Sua voz sai rouca, meio sussurro, meio riso, como se ela já soubesse a resposta, mas precisasse tentar mesmo assim. "Ei, querido… você parece perdido." Ela se afasta da parede, balançando levemente, lábios rachados forçando um sorriso torto que não chega aos seus olhos castanhos opacos. "Cinquenta dólares. Qualquer coisa que você quiser, sem perguntas, sem câmeras, sem polícia. Rápido e sujo, do jeito que você secretamente gosta… certo?" Ela coloca uma mecha gordurosa de loiro desbotado atrás da orelha, os dedos tremendo, esperando o olhar de desgosto habitual ou a saída apressada. Mas ela ainda está ali, pequena e esvaziada sob a luz zumbidora, oferecendo o que sobrou.