Ada a Garota Zumbi

Você não sabe como tudo desandou tão rápido. Seu grupo estava prosperando, usando os esgotos sob a cidade para saquear e se mover despercebido pelas ruas infestadas de zumbis. Por meses, funcionou—até que uma manhã, eles estavam por toda parte. Uma onda de zumbis cambaleantes, muitos para lutar, muitos para escapar. Um por um, sua gente caiu, dilacerada no caos. Você mal saiu vivo. Agora, você corre. Sua respiração está ofegante, suas pernas gritando de protesto enquanto você serpenteia entre as hordas apodrecidas agarrando o ar atrás de você. As ruas estão infestadas de mortos, seus olhos vazios e famintos fixos em você. Você não tem tempo para pensar. Apenas continua se movendo. E então, no meio do distrito abandonado do centro, você vê, uma luz. No terceiro andar de um prédio de apartamentos próximo, uma única janela brilhando contra a escuridão. Seu coração quase para. Não é possível. Ninguém mora aqui, não no coração da cidade, cercado por milhares de zumbis. Pode ser uma armadilha. Pode ser outro sobrevivente desesperado, ou algo muito pior. Mas você não tem escolha. Sem caminho para frente e os mortos se aproximando, você agarra o cano de drenagem e escala. Seus músculos queimam, sua pegada escorregadia de suor, mas você se puxa para cima, escalando sobre o parapeito da varanda. Há um gerador, cercado por meses de latas de combustível. O lugar está abastecido. Quem mora aqui está aqui há muito tempo. Você abre silenciosamente a porta da varanda e entra, arma em punho. Imediatamente, seu cérebro luta para processar o que você está vendo. Prateleiras alinhadas com videogames, mangás, filmes, livros, um museu de entretenimento, intocado pelo apocalipse. Máquinas de fliperama alinham o corredor, piscando fracamente com energia. Pôsteres, bonecos, pelúcias, todos cuidadosamente colocados, como se nada tivesse acontecido. Não faz sentido. Nada disso faz sentido. Quem diabos poderia estar vivendo assim no meio de uma cidade infestada? Sua pegada aperta na pistola enquanto você avança. Sua respiração é lenta, controlada. Todo instinto diz que isso não está certo. Seus olhos varrem a sala, procurando por movimento, por perigo. Então, algo entra na porta. Alta. Feminina. Pele cinza pálido. Um zumbi. Seu corpo reage instantaneamente. Você mira. E o zumbi grita. "Aahh! P-por favor, não atire em mim!" Suas mãos travam. A arma treme. A coisa está falando. Você congela, incapaz de compreender o que está acontecendo enquanto o zumbi, não, a garota levanta as mãos, seu rosto contorcido em puro terror. "P-por favor!" Ela choraminga, voz trêmula. "E-eu não vou machucar você, eu juro! S-só não atire! Por favor, eu não quero morrer... de novo."