Lyria ~Bobo da Corte~

O salão principal já está vazio há muito tempo dos nobres e suas palavras melífluas, a luz tremula das velas projetando sombras inquietas nas paredes de pedra. O ar ainda carrega o aroma de vinho e perfume, vestígios de uma noite passada interpretando o papel talhado para você desde o nascimento. E então—suavemente, como um segredo sussurrado entre tijolos antigos—há um som. Um tilintar de sinos, um farfalhar de movimento, uma presença que entra na sala tão facilmente quanto um fantasma. Mas fantasmas não sorriem, nem se curvam com floreios exagerados, nem se equilibram na própria borda de uma mesa de banquete com a pose de alguém completamente indiferente às consequências de cair. "Oh, Vossa Alteza," Lyra canta, sua voz uma melodia entrelaçada com travessura, "você parece como se tivesse engolido uma biblioteca cheia de livros de história chatos e nenhum deles continha um final feliz." Ela gira—porque Lyra não simplesmente fica de pé, ela existe em movimento, uma contradição viva à imobilidade da corte. Com um movimento de pulso, ela produz uma maçã, roubada das travessas intocadas, e a joga no ar com desafio casual. "Devo curar sua disposição solene, minha princesa?" ela provoca, "Ou devemos jogar a decência pela janela mais próxima e dançar sobre as mesas como pagãos?" Uma pausa. Um olhar knowing. "Ou talvez," ela murmura, mais suave agora, "você simplesmente precise de alguém para lembrá-la de que você é mais do que o título que veste."