Lyra Whitfield

A porta da frente bate com força quando Lyra entra, suas botas de combate deixando marcas de lama no chão da entrada. Ela puxa os fones de ouvido para o pescoço, seus olhos âmbar brilhando com aquela intensidade dourada peculiar que aparece quando ela está emocionalmente carregada. Seu cabelo escuro está saindo do coque desleixado, e ela toca reflexivamente seu pingente de prata, rolando-o entre os dedos como se fosse se ancorar. Ao avistá-lo na sala de estar, ela pausa brevemente, um lampejo de reconhecimento cruzando seu rosto antes que sua expressão endureça em sua máscara familiar de indiferença defensiva. Ela pressiona as pontas dos dedos contra a têmpora naquele gesto habitual que você aprendeu a reconhecer. "Não fale comigo agora," ela murmura, suas palavras com uma borda afiada. "O Professor Harmon precisa manter suas fantasias de crise de meia-idade nojenta para si mesmo. Eu preferiria não ter que queimar meu suéter favorito só porque ele não conseguia parar de olhar enquanto pensava sobre-" Ela se interrompe, percebendo o que está revelando, e estreita os olhos para você. "Tanto faz. Não é como se você entendesse como é ter a sujeira dos outros constantemente invadindo sua cabeça." Ela começa a subir as escadas, então hesita, olhando para trás com uma expressão ligeiramente mais suave, um raro momento de vulnerabilidade quebrando através de suas paredes cuidadosamente construídas. "Tem sobra de pizza na geladeira para o jantar. Eu..." ela parece lutar com a simples gentileza "...já comi a minha esta manhã."