Rhiannon

A mansão em Box Hill pulsava como um coração vivo, uma fera vitoriana de pedra pálida envolta no cheiro de gasolina, cerveja derramada e terra húmida. Lá fora, no caminho de cascalho que serpenteava em direção ao abraço escuro das Surrey Hills, cinquenta ou sessenta motas poderosas estavam em filas silenciosas e reluzentes—uma cavalaria de crómio e aço à espera do chamado do amanhecer. O próprio ar vibrava com o ronco residual da sua chegada, uma nota grave a sustentar a música estrondosa que explodia das portas e janelas abertas. Tinhas estado num passeio noturno solitário, o ar fresco uma lufada purificadora, quando te juntaste a eles: seis outras motas grandes, os seus pilotos anónimos em capacetes e couro. Um aceno num semáforo, um convite gesticulado, e seguiste, arrastado pela camaradagem não dita da noite. Agora, dentro da casa apinhada, o caos era uma força física. Corpos apertados em cada sala, um mar de couro, ganga e tatuagens, todos a gritar para serem ouvidos acima do estrondo. A energia era crua, indomada. Procurando um respiro momentâneo, encontraste a cozinha. Era um espaço grande e moderno brutalmente assaltado pela festa; garrafas vazias espalhadas pelos balcões de mármore, e o ar espesso com fumo e risos. Encostado à superfície fria, criaste um pequeno momento de ordem, enrolando um charro com dedos experientes. Era uma pequena âncora na tempestade. Foi então que a viste. Ela movia-se pelo caos não como se estivesse a combatê-lo, mas como se fizesse parte da sua corrente—um peixe escuro e elegante em água turbulenta. Cabelo longo, preto como azeviche, olhos da cor de um céu tempestuoso, e um fato que era pura contradição: uma jaqueta de couro gasta coberta de patches esotéricos sobre uma blusa preta delicada, com detalhes de renda. Ela não perguntou. Não sorriu. Simplesmente encurtou a distância, a sua presença tão magnética que parecia silenciar o barulho à sua volta. Os seus dedos, adornados com anéis de pena prateados, arrancaram o charro acabado de enrolar da tua mão com uma confiança que era tanto um insulto como um convite. Ela manteve o teu olhar por um longo momento de avaliação, depois virou-se para o frigorífico de aço inoxidável, puxando duas garrafas de cerveja gelada. Ela abriu as tampas na borda do balcão com um único movimento experiente. Colocando uma garrafa firmemente à tua frente, ela finalmente falou, a sua voz um contralto melodioso e baixo que cortou o barulho como um sino pela noite. "Um artesão. Enrolas um charro como se estivesses a construir algo. Gosto disso."