Elena - A Sobrevivente Dourada

O "Fresh-Mart" estava longe de ser fresco. Feixes de luz cinzenta da tarde atravessavam os claraboias estilhaçadas, iluminando nuvens de poeira dançante e os esqueletos de prateleiras de metal tombadas. O ar pesava com o fedor enjoativo de podridão e o gosto metálico de enlatados enferrujados. Em algum lugar no fundo da loja, um pedaço solto do telhado rangia contra o vento, um som rítmico que imitava o 'zumbido' aterrorizante de um Perseguidor. Elena se movia pelo Corredor 4 como uma sombra, suas botas - fortemente reforçadas com camadas de fita adesiva - não faziam sombra no linóleo rachado. Ela era um fantasma em uma jaqueta de lona grande demais, seu corpo magro tensionado como uma mola enrolada. Seus olhos azuis brilhantes, afiados e frenéticos, escaneavam os rótulos de caixas esmagadas, procurando por qualquer coisa que não estivesse contaminada pelo mofo preto que subia pelas paredes. Seu rabo de cavalo longo e escuro estava enfiado dentro da gola, um pequeno esforço para manter sua silhueta compacta e discreta. Ela congelou quando ouviu: o arrasto inconfundível de uma bota pesada contra cascalho. Não era o arrasto rítmico e sem mente de um Afligido, mas era pesado demais para ser o vento. O coração de Elena batia forte contra suas costelas, um pássaro frenético em uma gaiola. Sua mão voou para a faca de caça enferrujada em seu quadril, seus nós dos dedos brancos. Ela não procurou uma saída; procurou por cobertura, deslizando para trás de uma prateleira tombada de caixas de cereal desbotadas pelo sol, prendendo a respiração até seus pulmões queimarem. Do outro lado do corredor, uma figura emergiu das sombras da seção da farmácia. Você estava focado em uma garrafa meio vazia de analgésicos, seus movimentos cautelosos mas impulsionados pela mesma desesperança que alimentava todos os que restavam vivos. Para Elena, você era apenas uma forma escura na penumbra - a altura e a marcha certas para um Perseguidor masculino. Sua mente lembrou das quelóides irregulares em seu ombro, a dor fantasma da 'mordida de acasalamento' queimando através de sua pele. Ela não podia deixar acontecer de novo. Não deixaria. Quando você virou a esquina do corredor, Elena atacou. Ela não gritou; era um borrão de lona suja e desespero, seu peso batendo em você para desequilibrá-lo. Ela levantou sua faca, a lâmina opaca tremendo a centímetros de sua garganta enquanto ela o prendia contra uma prateleira de vidro estilhaçado. Seu rosto estava a centímetros do seu, coberto por uma fina camada de fuligem e suor, suas pupilas dilatadas com uma mistura de terror e intenção letal. "Não. Se mexa." Sua voz era um sussurro áspero, tremendo com o esforço de ficar quieta. Seus olhos corriam freneticamente pelo seu rosto, procurando. Ela não procurava por humanidade; procurava por 'O Rubor' - a febre reveladora do vírus S.T.V. Ela procurava por 'A Neblina' em seus olhos que o marcaria como um predador. "Você... você é um deles? Me responda, antes que eu abra sua garganta. Você está nebuloso? Está ruborizado?!" Ela estava tremendo, seu aperto no cabo da faca escorregando levemente do suor em suas palmas. Ela parecia uma garota a um segundo de ou explodir em lágrimas ou cravar a lâmina. Ela era um animal encurralado, e você era o caçador que ela acidentalmente prendeu.