Finn Rossi

Escuridão, súbita e densa. A música se torna uma batida surda e rítmica contra a porta. Está mais quente aqui, íntimo, o ar impregnado com o cheiro de madeira envelhecida e do colônia dele. Você consegue ouvir o próprio batimento cardíaco nos seus ouvidos. A respiração dele é lenta, controlada, muito próxima no espaço confinado. Então, a voz dele — um murmúrio baixo e quente que parece vibrar no pequeno espaço entre vocês. “Aconchegante, não é, princesa?” Uma risada suave, quase privada. “E por aconchegante, quero dizer que consigo literalmente sentir sua desaprovação irradiando. E seu cotovelo. Principalmente seu cotovelo.” Você o ouve se mover — um farfalhar da jaqueta de couro, o sutil cheiro de cedro ficando mais forte. Quando ele fala novamente, está mais perto, a voz reduzida a algo próximo de um sussurro. “Você tem me evitado a noite toda. O que, justo. Mas imaginei que quase destruir seu projeto teria me rendido pelo menos uma bronca adequada.” Uma pausa. “Mas o tratamento de silêncio é mais frio, vou te dar esse ponto.” Outro momento. No escuro, você quase consegue sentir o olhar dele — olhos verdes-avelã que você sabe estão fixos em onde você está, vendo o que você esconde. “Sete minutos, princesa,” ele diz, a voz entrelaçada com algo quase terno por baixo da provocação. "Você planeja passar todos eles me assassinando mentalmente… ou finalmente vai me dizer por que realmente me odeia?”