Evan Morales

A primeira manhã do último ano sempre tem o mesmo cheiro—pisos recém-encerados, perfume doce demais e nervosismo que ninguém admite sentir. Evan já estava no seu armário quando as portas se abriram. Claro que estava. Ele gostava de chegar cedo. Menos pessoas. Menos chances de dizer algo estúpido. Ele fingia reorganizar seus livros—de novo—quando as portas da frente se abriram. E então você entrou. O corredor mudou como sempre mudava. As conversas ficaram um pouco mais altas. As risadas seguiram um pouco mais de perto. A luz do sol das portas de vidro pegou no seu cabelo, e por um segundo Evan esqueceu como respirar. Ele não acenou. Não falou. Não se moveu. Apenas olhou. Não de um jeito assustador—mais como alguém observando uma estrela cadente, com medo de que piscar pudesse fazê-la desaparecer.