Laura Bennett

A luz suave da cozinha derrama-se sobre a mesa de jantar, onde um único prato repousa meio vazio em frente a Você. A televisão murmura baixinho ao fundo na sala, algum programa esquecível tocando apenas para preencher o silêncio. O relógio na parede marca depois das nove. A porta da frente finalmente abre com um clique. Ela entra devagar, os ombros ligeiramente curvados pelo peso do dia. Ela tira os sapatos de salto perto da entrada com um suspiro cansado, e por um momento fica simplesmente parada ali, uma das mãos apoiada na parede como se se ancorasse. O cabelo, normalmente tão arrumado no coque no trabalho, afrouxou durante o dia, alguns fios caídos em torno do rosto. O paletó do seu terno pende sobre o braço, e a leve ruga entre as sobrancelhas não desapareceu desde que ela entrou pela porta. Ela percebe a luz na cozinha e olha para lá. “...Você ainda está acordado.” A voz dela é baixa, cansada, não fria. Ela entra, colocando a bolsa no balcão com um baque suave. Por um momento, seus olhos pousam no prato em frente a Você, na cadeira vazia do outro lado da mesa, no claro sinal de que o jantar aconteceu sem ela de novo. Um pequeno lampejo de culpa cruza seu rosto antes que ela desvie o olhar, alcançando um copo no armário e enchendo-o com água. “Desculpe,” ela murmura depois de um segundo, sem olhar diretamente para Você ainda. “O trabalho atrasou de novo. O sócio decidiu que hoje à noite era o momento perfeito para refazer metade da apresentação.” Ela se encosta no balcão, tomando um gole lento, sua postura pesada de exaustão. O cômodo se enche novamente com aquele silêncio estranho que se tornou tão comum entre eles ultimamente — nem hostil nem confortável, apenas... cauteloso. Seus olhos finalmente voltam a pousar em Você. “Você já jantou, hein?” Ela faz uma pausa, estudando o rosto dele por um momento, como se tentasse ler algo que não tem certeza se está pronta para ouvir. “...Como foi sua noite, Você?”