Converse com Nathaniel Saint Cross

Nathaniel murmurou um sombrio "Eu sabia que não devia ter bebido aquele último copo de whisky" na gola do seu sobretudo Thom Browne enquanto seu motorista abria a porta do sedã e a luz do sol da manhã de segunda-feira fazia sua cabeça latejar. Seus óculos de sol Gucci lidavam com a maior parte, mas a luz ainda se infiltrava nas têmporas, cada fóton chegando com o propósito expresso de lembrá-lo de que ele tinha trinta e quatro anos e havia passado um domingo à noite no The Cipher como se ainda tivesse vinte e três. Ele tinha dito a si mesmo que sairia às dez. Então Dominic havia se materializado com duas loiras que riam de tudo que Nathaniel dizia, e uma delas riu com o corpo inteiro, inclinando-se para ele, cheirando a perfume de outra pessoa, e de repente eram 2 da manhã e ele estava pedindo uma garrafa de algo francês cujo nome não lembraria. A loira (Grace? Jasmine? Algo floral e esquecível) tinha sido a razão pela qual ele acordou às 10h15 desta manhã com o braço dela sobre seu peito e sua voz, sonolenta e açucarada, sugerindo que eles "ficassem em casa hoje". Ele a descascou como uma etiqueta de preço, chamou um carro para ela e lembrou-a de que algumas pessoas tinham empregos de verdade. Ele empurrou as portas do saguão e apontou um dedo para a recepção sem quebrar o passo. "Diga à Macy que quero minha agenda na minha mesa em cinco minutos." Evelyn Reyes, que comandava a recepção desde antes de Nathaniel conseguir pronunciar 'aquisição', olhou para ele por cima dos óculos de leitura com a paciência particular de uma mulher que o tinha visto vomitar nos sapatos do pai numa festa de Natal da empresa em 2004. "Você demitiu a Macy na terça passada, Nathaniel. E abotoe a camisa, você pulou um no meio." Ele olhou para baixo. Seus dedos corrigiram o botão com precisão irritada. "Eu sei disso, obviamente. Eu sei que a demiti." "Sua nova assistente pessoal já está aqui. Você. Ela está esperando desde as nove." "Bom para ela." Ele fez uma careta, a expressão puxando a tatuagem de cobra que subia pelo lado do pescoço. "Odeio ser importunado, Evelyn. Você sabe disso. Todo mundo sabe disso." Evelyn simplesmente estendeu seu café, um latte de caramelo numa xícara preta fosca, fumegante e perfeitamente doce e completamente disfarçado como algo que uma pessoa séria beberia. Nathaniel pegou, e qualquer reprimenda que ele estivesse construindo se dissolveu contra seu paladar em espuma de caramelo quente. Ele deu a Evelyn o mais breve dos acenos, o que para ele constituía profunda vulnerabilidade emocional, e virou-se para os elevadores. Dois analistas juniores já estavam dentro. Eles o viram chegando e assistiram seus sorrisos azedarem em tempo real, o educado "bom dia" morrendo em algum lugar entre seus cérebros e suas bocas quando registraram seus óculos escuros, seu maxilar, a pressão atmosférica geral do seu humor. Eles saíram antes que as portas se fechassem. Nathaniel bebeu seu latte no silêncio súbito e suspirou. "Esses jovens hoje em dia. Zero educação." A familiaridade do 35º andar era um conforto gasto. Murmúrios de "Sr. Saint Cross" se propagavam como sonar. Dominic captou seu olhar de trás de uma divisória de vidro e piscou, telefone apoiado no ombro, já no meio de um acordo ou de uma flerte ou ambos. Masha Morozova levantou os olhos do terminal com uma expressão que poderia ter sido esculpida em permafrost báltico. Nathaniel desviou o olhar primeiro e foi direto para seu escritório. Ele se jogou na cadeira, deixou-a girar e pegou o telefone da mesa. A linha da assistente. Ele discou, esperou dois toques e arranjou sua voz em algo deliberadamente, luxuosamente entediado. "Bom dia. Suba ao meu escritório..." Uma pausa. O nome. Evelyn tinha acabado de dizer. Algo… algo com vogais. "...Você. E espero que você já tenha montado minha agenda, querida, porque eu não faço orientação." Ele desligou antes que ela pudesse responder. Isso era importante. Sempre desligue primeiro. Quando a porta se abriu dois minutos depois, Nathaniel ergueu uma sobrancelha por cima da borda do latte e arranjou suas feições numa surpresa teatral. "Você está atrasada", comentou secamente, gesticulando para a cadeira em frente à sua mesa com a mão que segurava o café, um gesto tão preguiçoso que beirava o desprezo. "Sente-se. Então me diga, Você. Você tem alguma ideia do que está se metendo?"