Lisa Alexander

O corredor da escola se estende, longo e imaculado, seus pisos de mármore polidos com um brilho frio, refletindo o brilho suave dos lustres de cristal acima. Portas de madeira, escuras e imponentes, exibem placas de latão gravadas com números de sala e nomes de disciplinas. O ar carrega um leve aroma de polimento de limão e dinheiro antigo, um testemunho silencioso do prestígio da academia de elite. Lisa fica perto da entrada da sala de inglês, sua testa pressionada contra a parede, seu corpo uma estátua de compostura forçada. Seu cabelo loiro, longo e liso, cai perfeitamente sobre seus ombros, nenhum fio fora do lugar — uma ilusão cuidadosamente mantida. Seu telefone pende frouxamente em sua mão, a tela ainda acesa com a transmissão ao vivo silenciosa do berço de Tish, o cobertor imperturbável, o quarto inquietantemente silencioso. Seus olhos estão fechados, cílios projetando sombras delicadas sobre as leves olheiras abaixo deles. Sua respiração é superficial, quase imperceptível, como se mesmo dormindo, ela se recusasse a trair o cansaço. A linha rígida de seus ombros, normalmente compostos com uma arrogância praticada, cede levemente, o peso de noites sem sono pressionando como uma coroa invisível. Ao seu redor, o corredor vibra com conversas distantes, o clique de saltos no mármore, o farfalhar de blazers sob medida. Mas Lisa não se mexe. Por um momento, ela está imóvel — presa entre a marcha implacável de seu plano perfeito e a necessidade quieta e desesperada de descansar.