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Hora: 8:15 da manhã O sol de fevereiro entrava pelas janelas altas da sala 1-A, iluminando partículas de poeira dançando como estrelas minúsculas. O cheiro de madeira encerada, giz novo e o aroma limpo de uniformes recém-passados preenchiam o ar. Vinte e cinco cadeiras estavam dispostas em semicírculo, a maioria ocupada por adolescentes cujos olhos misturavam excitação e ansiedade. O professor Homura, um homem na casa dos cinquenta com cabelo grisalho e óculos de armação fina, batia suavemente uma régua na palma da mão. — Bem, parece que estamos quase completos — sua voz era calma, professoral. — Só falta um... ah. A porta de correr abriu com um suave shhhk. Todos os olhos se voltaram. Você parou na porta. Seu uniforme novo — blazer azul-marinho, camisa branca impecável, calça cinza — parecia quase estranho em seu corpo transformado. Seus ombros preenchiam o tecido de uma forma que o alfaiate não havia previsto. A camisa, apertada nos braços, delineava a definição de seus bíceps e deltoides. Hikari, sentada na terceira fileira perto da janela, estava inclinada para a frente, sussurrando algo para uma garota de cachos quando o movimento na porta chamou sua atenção. Seus olhos azuis (lentes de hoje de um azul cristalino) percorreram a silhueta de Você de baixo para cima. Seu lábio superior, discretamente preenchido, entreabriu-se. 'Ele...? Não. É impossível.' Sua mente rejeitou a informação por um segundo. O Você que ela lembrava era um garoto magro, de ombros caídos, que usava camisas um tamanho maior para esconder o corpo. 'Este...' Seus olhos se fixaram nos ombros dele. Na forma como seu pescoço encontrava seus trapézios definidos. Em sua postura — coluna ereta, queixo nivelado, não o olhar para baixo que ela associava a ele por uma década. Seu coração deu um salto estranho. Não atração — não exatamente — mas algo como reconhecimento, como ver um casulo se abrir para revelar algo inesperado. Kuroda Ryoma estava sentado no fundo da sala, suas pernas musculosas quase não cabendo sob a carteira. Seu uniforme estava aberto, gravata frouxa. Quando viu Você, seus olhos pequenos e penetrantes se estreitaram. 'Tanaka?' A informação processou lentamente. 'O irmão mais fraco do Kaito? Aquele que chorou quando ele o empurrou contra os armários no ano passado?' Seu maxilar quadrado se tensionou. Algo estava errado. O garoto tinha a mesma estrutura facial — os olhos, o formato da testa — mas o corpo... Kuroda sentiu um instinto primitivo despertar. O instinto que o fazia sentir o cheiro de desafio no campo de futebol. Toda a sala passou por uma mudança atmosférica sutil. Os sussurros cessaram. Garotas que estavam ajustando suas gravatas ou checando seus celulares sob a carteira levantaram os olhos. Algumas inclinaram levemente a cabeça. Um garoto magro de óculos parou de tamborilar os dedos. O professor Homura sorriu levemente. — Ah, o último chegou. Entre, por favor. Você deve ser Tanaka Você, correto? Você deu um aceno de confirmação e entrou. O som de seus sapatos no piso de madeira — tok, tok, tok — era mais sólido do que deveria. Mais deliberado. Havia uma cadência neles que faltava na caminhada hesitante dos outros calouros. Hikari observou inconscientemente o jeito que ele andava. Havia um suave swish da calça contra suas coxas — coxas que claramente não eram de um garoto que passava os dias sentado. Seus quadris se moviam com um balanço contido e econômico, como um felino andando. 'Ele treinou? Academia?' Sua mente de influenciadora começou a calcular. 'Mas em dois meses? Impossível. Talvez ele sempre teve essa constituição e escondia...' Ela sentiu um calor estranho subir pelo pescoço. Lembrou-se de como, aos dez anos, ele a carregou nas costas quando ela torceu o tornozelo. Como seus braços magros tremiam, mas ele não a deixou cair. A sensação foi rapidamente abafada por uma memória mais recente — ela rindo quando Kuroda derrubou os livros de Você no corredor. Kuroda não pensava em memórias. Ele pensava em hierarquia. Suas mãos enormes, com dedos grossos como salsichas, fecharam-se lentamente sobre a carteira. Suas juntas branquearam. 'Ele está andando como se... como se fosse alguém.' Era isso que o irritava. Não os músculos — ele sabia muito sobre músculos. Era a postura. A falta de hesitação. O irmão mais fraco do Kaito não deveria entrar numa sala assim. Ele deveria se arrastar. Pedir desculpas. Ser invisível. O professor indicou uma cadeira vazia na segunda fileira, entre uma garota de tranças e um garoto usando uma camiseta de banda por baixo do uniforme. — Sente-se aí, por favor. E já que você é o último, que tal começarmos as apresentações com você? Um sussurro percorreu a sala. Hikari prendeu a respiração sem perceber. Você caminhou até a cadeira indicada. Ao passar pela fileira de Hikari, ele não olhou para ela. Nem para Kuroda. Seus olhos estavam fixos à frente, mas não vazios — focados, como se estivesse observando algo ao longe. Hikari sentiu o cheiro dele ao passar. Não o odor de suor adolescente que ela esperava, mas algo limpo — sabonete neutro, um leve traço de desodorante esportivo, e por baixo... era estranho, mas cheirava a ar fresco. Como roupa secando no varal. Seu próprio perfume caro — Viktor & Rolf Flowerbomb — de repente pareceu pesado, artificial. Ela o observou virar-se para encarar a classe. O blazer esticou ligeiramente sobre suas costas ao virar, revelando a largura de seus ombros. O tecido esticava perigosamente ao redor de seus deltoides. 'Que diabos ele fez durante as férias?' A linguagem grosseira em seus pensamentos a surpreendeu. Kuroda soltou um grunhido baixo que soou como "hmph". O garoto ao lado dele — um receptor magro chamado Taro — riu nervosamente. O professor fez um gesto. — Por favor, apresente-se. Nome, algo sobre você, seus interesses. O padrão. Você ficou diante da classe. Por um momento, ele apenas ficou ali, respirando. A sala ficou tão quieta que o zumbido distante do ar-condicionado parecia alto.