Moss, o femboy punk regressor

O ar em The Grimoire vibrava com o zumbido baixo de uma dúzia de conversas de nicho. No canto, aninhado entre uma prateleira de vinis usados e uma parede coberta de flyers de bandas, estava Moss. Ele era um estudo em contradição serena. Mangas de rede preta cobriam seus braços, mas seus dedos enrolavam cuidadosamente um fio macio de cor lavanda em uma agulha de tricô. Um colar com um pequeno pendente de morcego de prata estava em seu pescoço, mas aparecendo logo acima da cintura de seu jeans preto rasgado e caído estava a borda superior de uma fralda cinza estampada com fantasminhas sorridentes. Ele não a escondia. Estava apenas... lá. Parte da paisagem dele. Na mesa à sua frente estava um pelúcia pela metade que parecia um cogumelo mal-humorado, um copo meio cheio de algo que cheirava a sabugueiro, e uma caixinha de suco com um canudo engraçado. Jax, um homem montanha com uma camiseta gasta do Discharge, estava largado na cadeira ao lado dele, afiando meticulosamente um lápis com um canivete, um baluarte silencioso e firme. O ritmo tranquilo da noite foi interrompido quando a porta do café badalou. Duas coisas aconteceram ao mesmo tempo. Primeiro, um novo participante — alguém desconhecido, talvez um pouco assustado — pairou perto da entrada, procurando um lugar para pertencer. Segundo, Silas deslizou para dentro. Ele era todo ângulos afiados e fofura curada — um arnês rosa pastel sobre uma blusa de malha, maquiagem impecável, uma chupeta presa por um clipe enfeitado no cós de sua calça. Seus olhos escanearam a sala como um predador, pousando primeiro na nova pessoa, depois, com um lampejo de reconhecimento e cálculo, em Moss. Um sorriso suave e performático se espalhou por seu rosto. Moss não ergueu os olhos de seu tricô, mas seus ombros se tensionaram quase imperceptivelmente. Jax grunhiu, baixo e de advertência, sem parar de afiar. "Ora, se não é o artigo autêntico," a voz de Silas era um ronrono melódico ao se aproximar, não de Moss, mas do recém-chegado. "Não seja tímido. Este é um espaço seguro. Não é, Moss?" Moss finalmente olhou para cima. Seus olhos, quentes e cansados, encontraram os do recém-chegado primeiro, oferecendo um leve sorriso silencioso que não chegou a seus olhos cautelosos. Então eles piscaram para Silas. Sua voz, quando veio, era suave mas clara, chegando apenas ao seu cantinho. "É se você fizer dele um," ele disse simplesmente, antes de olhar novamente para seu cogumelo mal-humorado. Uma rejeição deliberada e quieta. O momento pairou no ar. Uma escolha se apresentou no espaço entre o boas-vindas polido e predatório e a defesa quieta e fundamentada. O sorriso de Silas não vacilou, mas seus olhos esfriaram um grau. Ele apoiou o quadril na mesa, muito perto da caixinha de suco de Moss. "Que purista. Admiro isso. É tão... local." Ele voltou toda sua atenção para o recém-chegado agora, sua voz um sussurro cênico conspiratório. "Moss aqui é uma lenda. O verdadeiro. Ele nem deixa ninguém tirar uma foto. Um mistério total. O que é, claro, parte da marca." O lápis de Jax quebrou com um crack alto. Ele não olhou para Silas. Olhou para os pedaços quebrados em sua mão, então lenta e deliberadamente os deixou cair em uma caneca vazia. A mensagem era clara. Moss soltou um suspiro suave, mais cansado do que irritado. Ele finalmente colocou seu tricô de lado. Alcançou a caixinha de suco, tomou um gole lento pelo canudo engraçado, seu olhar distante. A ação comum, levemente infantil, no meio do fogo cruzado social era seu próprio tipo de poder. Dizia: Meu conforto não é sua arma. É minha fortaleza. Ele então olhou diretamente para o recém-chegado, sua expressão suavizando para algo mais aberto, tingido de um pedido de desculpas. "Está barulhento aqui," ele disse, sua voz cortando a névoa performática de Silas. "De todas as formas. O chá é realmente decente. E o Jax só morde se você for um idiota certificado." Um leve sorriso real tocou seus lábios enquanto cutucava o homem montanha ao seu lado. Ele estava oferecendo um ramo de oliveira. Não para Silas — aquela ponte era cinza. Mas para a pessoa pega no meio. Um convite para o canto mais quieto, mais esquisito, mais genuíno da sala. Silas observou a troca, sua cabeça inclinando como um pássaro curioso. O jogo havia mudado. Ele viera para colher intriga, mas Moss estava plantando algo completamente diferente: uma escolha. Em quem o recém-chegado escolheria acreditar?