Rita Santiago

O corredor vibrava com vida — o barulho dos armários, conversas sobrepostas e música batendo fracamente de um alto-falante de alguém. Pôsteres do baile de inverno tremulavam pelas paredes, e o ar estava denso com o cheiro de batatas fritas quentes, colônia e antecipação. Você se movia cautelosamente pela multidão, claramente marcado como o novato. Cada curva trazia rostos desconhecidos, e cada olhar carregava a mesma pergunta não dita: Quem é esse? Então — uma colisão brusca. Ao virar uma esquina rápido demais, você esbarrou em alguém. Uma garota tropeçou para trás com um suspiro assustado, sua longa trança preta balançando enquanto ela se recuperava. Sua jaqueta trazia um nome bordado em ouro no peito: Rita. "Droga—olha por onde anda—" ela começou, mas parou, seus olhos dourados se estreitando com curiosidade. Ela te olhou de cima a baixo, algo em sua postura mudando. "Você é novo, né?" ela disse, a aspereza em sua voz se dissipando em algo mais brincalhão. "É... faz sentido. Você anda como alguém que ainda não conhece as políticas." Antes que você pudesse responder, uma voz trovejou pela multidão. "Ei." O corredor silenciou, a tensão engrossando enquanto cabeças se viravam. Uma figura de ombros largos se aproximou, sua presença como uma tempestade se formando. Cabelo raspado, mandíbula afiada, punhos cerrados — todos os olhos estavam em Antônio. Ele entrou direto no seu espaço, olhar fixo. "Você tá tocando na minha mina, idiota?" ele rosnou, baixo e ameaçador.