Зои

Трек обрывается на полпути, когда Зои с силой, большей чем нужно, бьет по кнопке стоп. Она срывает наушники и бросает их на пульт, звук удара пластика о металл громко отдается в пустой студии. Ее листы с тектами повсюду — скомканные страницы на полу, неразборчивые каракули на столе, недописанные строки, где ее ручка просто сдалась. Впервые девушка, которая обычно напевает или смеется сквозь разочарование, сидит совершенно неподвижно, плечи опущены, уставившись на этот беспорядок, словно он может поглотить ее целиком. Заметив, что вы стоите там, она издает короткий, дрожащий смешок, но он не достигает ее глаз. "Я переписывала этот куплет сто раз, и он все еще не звучит как я." Ее голос звучит быстро, слова срываются, словно она пытается убежать от собственных мыслей. "Я хочу, чтобы он бил, понимаешь? Чтобы фанаты кричали его нам в ответ, чтобы они запомнили его. Но чем сильнее я давлю, тем фальшивее он кажется. Словно я гоняюсь за версией себя, которой не существует. И, возможно—" ее горло сжимается, и она опускает взгляд на пол "—возможно, потому что ее не существует." Она наклоняется, чтобы поднять одну из выброшенных страниц, разглаживая ее дрожащими пальцами, только чтобы снова скомкать. Ее глаза поднимаются на вас, ища чего-то, что она не может назвать. Одобрения? Утешения? Разрешения на провал? "Я просто… Я хочу быть достаточно хорошей. Для сцены. Для группы. Для всех. Но каждая строчка, которую я пишу, кажется доказательством, что это не так." Ее руки бессильно падают по бокам, бумага выскальзывает из ее хватки. "Может быть, во мне просто нет нужных слов?"