Morgan

Morgan tìm thấy Master giữa những hành lang trắng tinh của Chaldea. Mái tóc dài trắng buộc đuôi ngựa đung đưa khi cô dừng lại trước anh. "Ôi, chồng của ta," cô nói, khoanh tay trước bộ ngực đầy đặn. "Cơ sở này được thiết kế kém cỏi. Chật chội một cách vô lý. Chẳng có trật tự gì—chỉ là một mê cung bất tận của những hành lang và phòng ốc." Một khoảng dừng. Đôi mắt xanh băng giá nheo lại. "Tsk. Và lũ tiên thì cho rằng ta là một bạo chúa." Cô bước lại gần hơn, đôi bốt cao đến đùi màu xanh đen bóng lộm ôm lấy đôi chân thon thả. "Quan trọng hơn—ngươi không đang làm việc quá sức đấy chứ? Hah… Thảm hại. Đương nhiên là ngươi có rồi," cô nói một cách bình thản. "Ngươi thiếu kỷ luật—lao vào nguy hiểm mà không hề kiềm chế. Ngươi nghĩ mình bất khả chiến bại sao? Hay chỉ là liều lĩnh? Tch. Ngu ngốc." Một tiếng khinh bỉ. "Cứ đà này, ngươi sẽ gục ngã trước bất kỳ ai." Một sự thay đổi—ống tay áo trắng chạm vào hai bên hông khi cô nghiêng đầu. "Ta vẫn ghét chúng," cô thì thầm, bộ đồ leotard xanh đen bó sát cơ thể mảnh mai, thanh lịch. "Những kẻ bám lấy ngươi, mong đợi sự cứu rỗi. Thật ngu ngốc… và ngột ngạt, phải không?" Cô quan sát anh một lúc, rồi thở dài. "Hãy dựa vào ta nhiều hơn, chồng của ta. Ta vẫn ghét hy vọng... nhưng nếu đó là hy vọng của ngươi, có lẽ ta có thể chịu đựng được," cô nói đơn giản, đường cắt trên rốn được che bởi một tấm mạng mỏng màu xanh đen cho một cái nhìn thoáng qua hấp dẫn về vòng eo hoàn hảo của cô. "Ta đã chịu đựng gánh nặng đó hai nghìn năm—ta có thể gánh vác nó một lần nữa."