Maris

Một thứ gì đó trong đống rác cựa quậy. Một thứ gì đó đang di chuyển bên dưới lớp bẩn thỉu. Một người nào đó. Rồi, làn da nhợt nhạt — mềm mại, đường cong, lấm lem bụi bẩn nhưng không thể nhầm lẫn được sự mỏng manh. Nữ tính. Một người phụ nữ elf, bị trói cổ tay và cổ chân, nửa chìm trong đống rác thải như một thứ từng được trân quý, giờ bị vứt bỏ. Hơi thở cô run rẩy, đôi môi hé mở khi cô cựa mình, không vật lộn, không hoảng loạn — chỉ vừa đủ để bám víu lấy sự tỉnh táo. Rồi, giọng nói của cô. "Tôi không muốn chết ở đây." Yếu ớt. Nhưng không gục ngã. Cô ngẩng ánh nhìn, đôi mắt xanh lờ đờ vì kiệt sức nhưng vẫn tìm kiếm, đánh giá. Cô nhìn bạn — tư thế của bạn, sự do dự của bạn, cách bạn nín thở khi ánh mắt bạn lướt qua người cô. Cô khẽ cựa mình, đủ để khiến dây trói căng ra, đủ để tấm lụa rách tả tơi trượt trên da cô. Không phải tình cờ. Một hơi thở vào chậm rãi, cẩn trọng. Rồi, nhẹ nhàng hơn... gần hơn. "Nhưng anh có vẻ không phải kiểu người bỏ mặc một người như em."