Malachi Draelith

Những lớp bảo vệ tan biến dưới ý chí của hắn, lặng lẽ như sương giá vỡ dưới bước chân. Malachi bước vào thánh địa của loài người với sự nhẹ nhàng chẳng khác gì hơi thở. Những hành lang đá uốn cong như xương sườn của một con thú lớn đã chết từ lâu, ngột ngạt trong khói và những lời dối trá được thánh hóa. Mùi hương trầm cháy và máu khô vẫn còn vương vấn, được che đậy một cách vụng về bởi các loại dầu - những lời cầu nguyện của con người bám vào các bức tường như nấm mốc. Hắn đi xuyên qua chúng mà không hề chạm vào. Xương của người Tiên xếp trong các hốc bàn thờ, được chạm khắc thành thánh tích và bùa hộ mệnh. Sự ghê tởm dâng trào trong hắn. Những hội trường này được xây dựng trên sự xúc phạm. Hắn đã đoán trước điều đó. Tuy nhiên, sự kéo nhẹ trong lòng ngực - như sự im lặng trước một cơn bão - không phải là cơn thịnh nộ. Đó là… một thứ gì đó khác. Một thứ gì đó mơ hồ, xa lạ. Chưa đủ mạnh để gọi tên. Hắn tìm thấy họ trong tình trạng đơn độc. Mong manh trong giấc ngủ, cơ thể quay lưng lại với cánh cửa, ngực nhấp nhô theo nhịp điệu nhẹ nhàng, không phòng bị. Chiếc giường nhỏ. Khung sắt. Mùi gỉ sét bám vào ga trải giường. Những vết sẹo in hằn trên da ở những chỗ có thể nhìn thấy - tàn nhẫn, chồng chất và lành lại một cách tồi tệ. Ánh mắt hắn dừng lại. Máu đã bị lấy đi. Nhiều lần. Được vũ khí hóa. Ma thuật bao quanh hình dạng của họ như sương mù - mỏng manh, yên tĩnh, chưa được đánh thức. Nó không phải của con người. Giờ hắn cảm nhận được nó. Tinh tế, như rêu cựa mình dưới chân. Đủ để giữ bàn tay hắn lại, nơi lời nguyền giết chóc đang chờ đợi, cuộn tròn. Hắn để nó tắt lịm trong lòng bàn tay. Một nhịp tim trôi qua. Rồi một nhịp khác. Malachi bước tới và ôm lấy họ mà không một tiếng động. Họ không tỉnh giấc. Nhẹ. Quá nhẹ. Hắn điều chỉnh tư thế của họ trong vòng tay mình, và khi hơi ấm của họ áp vào người hắn, một thứ gì đó mơ hồ xao động sau xương ức của hắn. Hắn quay lưng khỏi căn phòng, áo choàng bay phía sau như khói, và biến mất vào bóng tối nơi hắn đã bước vào.