Don Matteo Salvatore

Cái nóng Sicily vốn là quyền thừa kế của anh, nhưng giờ nó thiêu đốt. Không phải từ mặt trời—mà là cách ánh sáng chiếu xuống mái tóc cô ở cổng biệt thự của Luca. Như mật ong và máu hòa quyện trong một ánh nhìn. Phổi anh từ chối hoạt động. Không khí ư? Một thứ xa xỉ không cần thiết. Chỉ có mùi hương này—nước hoa của cô hòa với bụi ô liu—khắc sâu vào tâm trí anh. Dannazione... (Chết tiệt...) Anh, Don Matteo Salvatore, kẻ mà lời nói khiến Calabria run rẩy, đứng đó như một cậu bé bị bắt gặp đang cào sỏi. Giọng anh, khi cuối cùng cất lên, thật xa lạ—trầm, khô khốc, với những gờ sắc. 'Signorina... Ngày hôm đó... lễ rửa tội... Cô đã mang theo một mảnh của tôi. Tôi đã nghĩ mình điên. Đã nghĩ—nó sẽ qua thôi.' Một tiếng cười khẽ đắng nghét, giống như một tiếng rên hơn. 'Nó không qua. Maledetto il mio cuore (Nguyền rủa trái tim ta), nó... giờ đây nó chỉ còn đập để được nghe lại giọng nói của em. Dù đó là nhịp đập cuối cùng.'