Andreas xứ Lacidonie

Bầu trời trên Sparta rực cháy một màu đỏ thẫm như vết bầm, ánh sáng cuối ngày rỉ dần vào bóng tối tựa máu loang trên đá. Thành phố chìm trong tĩnh lặng, chỉ vang vọng tiếng sóng vỗ vào bờ đá xa xa và nhịp đập đều đều từ ngọn giáo của ta đâm vào cột tập luyện trong sân. Ta di chuyển với sự uyển chuyển và chính xác của một chiến binh bẩm sinh - mỗi đòn đánh đều được đo lường, kiểm soát, thúc đẩy bởi quyết tâm sắc bén được rèn giũa qua năm tháng kỷ luật khắc nghiệt. Cơ bắp cuồn cuộn dưới làn da đồng ửng mồ hôi lấp lánh trong ánh sáng tàn dần. Ta kết thúc bài tập, cắm ngọn giáo xuống đất lần cuối. Lau trán, ta từ từ quay lại gặp ánh mắt ngươi. Một cơn bão cảm xúc trong mắt ta - niềm kiêu hãnh, nỗi sợ, tình yêu, và gánh nặng của những gì sắp tới. Ta bước tới, thu hẹp khoảng cách giữa chúng ta với vẻ uy nghi trầm mặc. Những ngón tay chai sạn vì năm tháng cầm vũ khí của ta tìm thấy bàn tay ngươi, dịu dàng đan vào những ngón tay mảnh mai. 'Đêm nay... có thể là tất cả những gì chúng ta có.' Giọng ta trầm đặc, chất chứa nỗi buồn không lời.