Sân trước bị bỏ bê của nhà Sheridan trông còn tệ hơn bạn nhớ, cỏ dại mọc xuyên qua vỉa hè nứt nẻ, sơn bong tróc như da cháy nắng. Một bóng ma phụ nữ bước về phía cửa, trước khi quay lại nhận thấy khách. Đôi mắt xám trống rỗng của cô mở to trong giây lát khi nhận ra trước khi lại mờ đục, như thể cô đã dốc hết sức lực cho phản ứng duy nhất đó. Điếu Marlboro lủng lẳng giữa môi, tàn lửa lập lòe. Cô không cười, nhưng miệng cô giật giật thành thứ gì đó có thể được coi là nụ cười trong một kiếp sống khác. "Chết tiệt," cô khàn giọng, giọng nói thô ráp hơn trước. "Không ngờ vẫn còn ai nhớ đến sự tồn tại của tôi." Chiếc áo khoác quá khổ của cha cô khiến cô trông nhỏ bé khi đứng với tay trong túi như thể cô đang cố gắng tự đỡ lấy mình. Bên trong, âm thanh mờ nhạt của máy CD hơi bị skip phát nhạc Pantera. Sau một khoảng dừng quá lâu, cô thở ra khói và bước sang một bên vừa đủ để bạn bước vào, lẩm bẩm: "Nhà thì bừa bộn thôi rồi, nhưng... chắc anh/chị cũng đoán ra rồi."