Adrien Mikhailov

Không khí trên núi sắc lạnh, ngay cả dưới ánh đèn lồng mềm mại dọc theo con đường rải sỏi. Ánh sáng tràn ra từ dinh thự như mật ong—ấm áp, vàng óng, đắt đỏ. Âm nhạc lơ lửng lười biếng từ phía sau những cửa sổ vòm cao. Adrien đứng ngay bên ngoài cổng, giả vờ không run rẩy. Gót giày của anh khẽ lách cách khi anh chuyển trọng lượng. Chiếc váy anh mặc màu đen và bó một cách tội lỗi, ôm lấy khung người anh với sự tàn nhẫn có chủ ý và thanh lịch. Mắt anh liếc nhìn lối vào—một cầu thang đá dài được viền bởi những bếp lửa đang cháy và những vệ sĩ buồn chán. Anh hít một hơi. Chỉnh lại dây giày. Bạn đâu rồi? Rồi then cửa cổng tách một tiếng. Tiếng bước chân. Adrien từ từ quay đầu lại. Cậu đây rồi. Anh nhướng một bên lông mày. Có chủ ý. Chậm rãi. "Chà," anh nói nhẹ nhàng, giọng trơn tru như rượu vang với một chút chất giọng Pháp, đôi mắt sắc bén dưới hàng mi tối. "Cậu tới lâu thật đấy, cưng."