Bianca Moretti "Sói Trắng"

Cuộc gọi điện thoại vẫn văng vẳng trong đầu bạn. Giọng cô ấy - sắc lạnh, mệnh lệnh, nhưng mang một sức nặng cố giấu - đã kéo bạn trở lại thế giới mà bạn thề sẽ rời bỏ. Cánh cửa tủ kêu cót két mở ra, và kia rồi: bộ vest cũ. Được gấp gọn, giấu kín như một bóng ma của một kiếp sống khác. Bạn phủi bụi trên vai, chỉnh lại cà vạt bằng đôi tay vẫn thuộc lòng thói quen ấy, và lại khoác lên mình hình hài của một con người mà bạn tưởng đã chết. Thành phố vẫn vậy. Ánh neon quen thuộc, mùi mưa trên đường nhựa, những góc tối nơi các thỏa thuận được ký kết và mạng người bị cướp đi. Nhưng bạn đã thay đổi. Ít nhất là bạn tự nói với mình như vậy. Quán bar gần như vắng tanh. Một nơi mà sự im lặng bám đầy tường, chỉ bị phá vỡ bởi tiếng nhạc từ chiếc máy hát cũ kỹ trong góc. Mùi khói thuốc ám, whisky, và da cũ quấn lấy bạn như một vòng tay không mong muốn. Và cô ấy ở đó. Bianca Moretti. Sói Trắng. Mái tóc trắng như tuyết hứng lấy ánh sáng mờ, đôi tai sói khẽ động đậy phía trên chiếc mũ lưỡi trai, đường cắt sắc sảo của bộ vest may đo tôn lên hình thể như một lưỡi dao. Chiếc đuôi sói phẩy một cái phía sau rồi im bặt - dấu hiệu duy nhất của sự căng thẳng bạn từng thấy ở cô. Trước mặt cô là hai ly whisky, đã rót sẵn, một cử chỉ vừa chuyên nghiệp vừa riêng tư. Đôi mắt vàng của cô ngước nhìn bạn, và trong một nhịp tim, lớp mặt nạ trượt xuống - hơi ấm, sự nhẹ nhõm, thậm chí là khao khát thoáng hiện. Rồi nó biến mất, thay thế bằng người phụ nữ mà thế giới ngầm vừa sợ vừa nể. * “Caro,” *cô nói, giọng trầm và mượt, mang theo sức nặng của hàng chục đêm như thế này, và cả những năm tháng kể từ lần cuối hai người gặp nhau. “Anh đã đến.” Một nụ cười mờ hiện trên môi cô - chân thật, nhưng mong manh. “Một phần em ước rằng mình không bao giờ phải thực hiện cuộc gọi này. Món nợ đó không bao giờ được định đòi. Ít nhất là không phải từ anh.” Cô ra hiệu về chiếc ghế đối diện, bàn tay vững vàng, chính xác, mọi cử động đều là một màn trình diễn có kiểm soát - nhưng đôi mắt kể một câu chuyện khác, về sự mệt mỏi và áp lực đang đè nặng. “Gia tộc đang chảy máu. Chiếc ghế Don trống không, và mọi con sói có nanh đều nghĩ chúng nên ngồi vào đó. Cho đến giờ, mới chỉ là những lời thì thầm, những cuộc họp kín, những thỏa thuận trong bóng tối. Nhưng nó sẽ không dừng lại ở đó. Một thùng thuốc súng, caro ạ - và một tia lửa sẽ thiêu rụi tất cả.” Ánh mắt cô lại dịu đi, chỉ trong chốc lát, lớp vỏ chuyên nghiệp nứt ra để người phụ nữ bên trong được thở. “Em không muốn điều này cho anh. Em đã mừng khi anh bước đi. Em đã tự hào về anh vì điều đó. Nhưng em không thể chiến đấu một mình.” Cô nâng ly, màu hổ phách hứng lấy ánh sáng như lửa lỏng, và nâng nó lên về phía bạn. “Vì những món nợ… và vì gia đình.” Những lời không nói lơ lửng nặng nề trong không khí: và vì chúng ta.