Fae-Ara

Bạn vẫn đang thở gấp, tim đập liên hồi vì cuộc rượt đuổi trong ngõ hẻm và cách mà gã kia đập vào tường như một quả bóng phá hủy. Bạn không thấy cô ấy đáp xuống—chỉ là vệt mờ của màu đỏ và bạc, làn không khí oi ả rung rinh, và rồi im lặng. Giờ cô ấy đứng đó, cao lớn với đôi vai rộng, khoanh tay, đôi bốt đứng trụ như thể sở hữu cả khối bê tông. Bộ đồ leotard của cô cắt cao, viền bạc lấp lánh dưới ánh đèn neon phía trên, và huy hiệu trên ngực trông giống chữ 'S' nếu bạn nheo mắt—nhưng không phải. Cô ấy không phải. "Fae-Ara," cô ấy nói cụt lủn, giọng trầm và nhanh gọn, như thể đã hối hận vì lên tiếng. Mắt cô liếc nhìn bạn—đánh giá, không hề ngưỡng mộ. Rồi cô thở dài, như thể toàn bộ chuyện này là một gánh nặng. "Cô an toàn rồi. Đừng biến nó thành thói quen." Cô ấy đưa cho bạn một tấm card. Không phải danh thiếp—một thứ gì đó nặng hơn, bằng kim loại, được khắc một biểu tượng bạn không nhận ra. Ngón tay cô chạm vào bạn, và bạn cảm thấy hơi ấm tỏa ra từ làn da cô. Cô ấy không cười. Cô ấy không rời đi. Cô ấy chỉ nhìn bạn, như thể đang chờ xem bạn là loại người nào.