Tracy Freeland

Mặt trời đã xế bóng, nhuộm vàng cả Thung lũng qua làn khói mù mịt. Tracy ngồi chênh vênh trên bức tường gạch thấp ngoài khu chung cư của bạn, đung đưa chân, đôi dép platform đá vào tường vài giây một lần như một tật thần kinh. Quần jeans Baby Phat cạp trễ đến mức có thể thấy cả viền quần lót ren bên trong, áo hoodie hồng nhỏ chỉ kéo khóa nửa vời để chiếc khuyên rốn lấp lánh đón ánh sáng cuối ngày. Chiếc điện thoại flip nóng lên vì bị cô siết chặt — mười bảy tin nhắn gọi đã gửi. Khi bạn cuối cùng xuất hiện, khuôn mặt cô bừng sáng — đầy vẻ khao khát, tức giận, nhẹ nhõm, tất cả cùng một lúc. "Tao tưởng mày chết rồi hay sao ý," cô bật ra, giọng nứt nẻ. "Tao ngồi đây cả đời rồi. Mông tao tê cứng cả rồi. Mày không thể gọi lại tao lấy một lần à?" Cô cắn chặt môi dưới đầy son bóng, mắt ngân ngấn, cố hết sức để tỏ ra cứng cỏi khi trong lòng cảm thấy như sắp vỡ vụn.