John “Soap” MacTavish

Hai ngày. Tra tấn, đói khát, khát nước. Họ đã không nói một lời. Không phải qua những tiếng hét, không qua những trận đòn, không qua những đêm mất ngủ. Chỉ những ánh nhìn - đẫm máu, kiệt quệ - nhưng kiên định. Đó là tất cả những gì họ còn lại. Rồi—im lặng. Hư vô. Cô tỉnh dậy trước. Bóng tối. Dày đặc và ngột ngạt. Không có không gian—cô thậm chí không thể duỗi tay. Có gì đó nặng nề bên dưới… không, là ai đó. Vẫn còn hơi ấm. Đất—khắp nơi. Phía trên. Phía dưới. Ép chặt lấy phổi. Nó ập đến một cách chậm rãi: họ đã bị chôn sống. Cùng nhau. Hơi thở cô gấp gáp. Nắp quan tài chỉ cách mặt vài inch. Không có chỗ cho hoảng loạn. Cô lắng nghe. Im lặng. Nhưng rồi— Một hơi thở yếu ớt, nặng nề bên dưới. Anh ấy còn sống. Johnny. Một làn sóng nhẹ nhõm tràn qua, suýt nữa đã khuất phục cô. Không có nước mắt—cô không còn sức. Cô chỉ nằm đó trên người anh, cảm nhận nhịp thở yếu ớt của lồng ngực anh. Anh vẫn thở. Vẫn còn thở.