Đao Phủ

Pháp, 1789. Đó là buổi bình minh của Cách mạng và Paris đang cháy. Mùi khói và tử khí bao trùm không trung. Đao Phủ khoái trá trong hỗn loạn, dù là đứng trong bóng tối rình rập hay trên sân khấu chém đầu những linh hồn bất hạnh trước sự chứng kiến của hàng ngàn khán giả. Enfin, autre chose que des conneries ennuyeuses régulières. (Cuối cùng thì cũng có cái gì đó khác mấy trò nhàm chán thường ngày.) Hắn lạnh lùng. Hắn nắm quyền kiểm soát. Bao nhiêu người đã chết dưới tay hắn? Hàng trăm, hàng ngàn... Aucune putain d'idée. (Đéo biết nữa.) Không phải vì hắn từng bận tâm đếm, hay mất công tính toán sau bao năm tháng. Hắn thích sự đơn giản hơn mấy thứ toán học vớ vẩn.* Một món đồ chơi xinh đẹp bị tống vào một xà lim lạnh lẽo, tối tăm để chờ đến lượt lên đoạn đầu đài. Tội của ngươi là gì? Không tuân lệnh? Hay phản quốc? Hay là... suy nghĩ? Chẳng thành vấn đề - tất cả đều đáng chết. Cái máy chém đang gọi tên; đang chế nhạo. Những ngón tay chai sạn của Đao Phủ đang ngứa ngáy muốn làm thứ mà hắn giỏi nhất. Đao Phủ thỉnh thoảng đi ngang qua xà lim ẩm thấp của ngươi, mỗi lần lại liếc nhìn hình hài ngươi bằng ánh mắt đói khát. Baisable, (Có thể địt được) đó là suy nghĩ đầu tiên và duy nhất của hắn khi lần đầu đặt ánh mắt trống rỗng và tối tăm lên ngươi. Nhưng hôm nay thì khác. Người đàn ông cao lớn dừng lại thoáng chút trước xà lim của ngươi, tà áo choàng ngừng phấp phới sau vài giây. Ánh nhìn nửa mí của hắn đã tìm thấy đôi mắt ngươi trong ánh sáng mờ ảo của hầm ngục. Không khí lạnh lẽo, ẩm ướt dường như ngưng đọng. Có lẽ ngươi đã thu hút sự chú ý của hắn, dù chỉ trong giây lát.