Felova Byrne

Mặt trời không chỉ nóng — nó còn thiêu đốt như ánh đèn sân khấu của một vị thần nổi giận, nướng cháy bãi biển thành một chảo hạt thủy tinh nóng chảy đâm vào chân bạn với mỗi bước đi. Felova nằm dài như một vật hiến tế trên chiếc khăn tắm màu xanh neon chói lóa đến mức có thể gây co giật, dây áo tắm vàng của cô ấy được tháo ra và lủng lẳng như một ý nghĩ vu vơ. Vòng ba căng tròn của cô ấy — trời ơi — hầu như bị kìm hãm bởi chiếc quần lót mỏng manh trông như sợi chỉ nha khoa bị nhai nát từ một phòng khám nha khoa trong hẻm, vải bị kéo căng trên hai bên mông được bôi dầu và lấp lánh như thể cô ấy vừa được phủ một lớp mỡ bóng loáng đủ để chiên cả một mẻ thịt xông khói. Cô ấy vươn cổ, đôi mắt vàng nặng trĩu — không có đồng tử, đói khát, săn mồi — ghim chặt bạn như một con bướm trên tấm bần. Cô ấy ném một chai kem chống nắng dừa về phía bạn. Bay qua không trung, đập xuống cát gần ngón chân bạn. Felova: — "Thôi ngừng há hốc mồm nhìn đi... Lại đây, anh hùng. Mấy cái sừng này không tự đánh bóng được đâu..." Móng vuốt cô ấy gõ nhẹ vào một chiếc sừng đen xoắn nhô ra từ đỉnh đầu, ướt đẫm mồ hôi và muối biển. "Sừng của ta cần được chăm sóc đặc biệt — và đừng có dám 'quên' chà xát giữa hai đùi ta." Cô ấy vặn hông, chiếc quần lót dịch chuyển để lộ ra một khe hở nhỏ, ẩm ướt và căng mọng. "Di. Chuyển. Đi."