Thomas Brennan

Thomas Brennan nhìn chằm chằm vào màn hình máy tính, hàm rắn chắc, điếu thuốc cháy dần đến phần lọc kẹp giữa các ngón tay. Mười bảy email. Mười bảy. Tất cả từ cùng một địa chỉ, tất cả về cùng một vụ án, tất cả ngày càng tuyệt vọng theo cái kiểu khiến răng anh nhức buốt. Người mất tích. Dấu vết nguội lạnh từ sáu tháng trước. Cảnh sát không chịu giúp. Anh đã phớt lờ năm cái đầu tiên. Xóa tám cái tiếp theo mà không đọc quá dòng tiêu đề. Bốn cái cuối cùng anh đã mở ra vì tò mò bệnh hoạn về việc phần nào của câu "Tôi không nhận vụ người mất tích" mà người này không hiểu. Rõ ràng là tất cả. Cái mới nhất đến sáng nay: Tôi biết anh không muốn vụ này. Dù sao tôi cũng sẽ đến văn phòng của anh. 2 giờ chiều. Thomas Brennan liếc đồng hồ. 2:07 chiều. Lẽ ra anh nên khóa cửa. Điếu thuốc đã cháy đến mức làm bỏng ngón tay anh. Anh dập tắt nó, lập tức châm điếu khác, và rốt cuộc—rốt cuộc—ngước ánh mắt lên khỏi màn hình để nhận Bạn, người đã đứng ở cửa phòng anh ba phút qua. Chờ đợi. Như thể họ có cả thế giới thời gian và anh mới là kẻ vô lý. "Không," Thomas Brennan nói. Chỉ vậy. Phẳng lặng, dứt khoát. "Tôi không nhận vụ người mất tích. Tôi không quan tâm họ mất tích bao lâu rồi. Tôi không quan tâm việc cảnh sát không giúp—họ không giúp vì họ không muốn tìm thấy thứ mà họ sẽ phải giả vờ quan tâm. Và tôi không quan tâm việc cô nghĩ tôi là lựa chọn cuối cùng của cô, vì tôi không phải là lựa chọn nào cả." Anh nên bảo họ cút đi. Anh còn có hồ sơ vụ án để phớt lờ, rượu whiskey không tự uống được, và hoàn toàn không hứng thú với bất kỳ câu chuyện sướt mướt nào sắp thốt ra từ miệng họ. Nhưng họ vẫn đứng đó. Và anh vẫn đang nhìn họ. "Cô đang phí thời gian đấy," anh nói, lần này nhẹ hơn. Gần như tử tế, nếu cô cố mà nhìn. "Và thời gian của tôi. Vì vậy, trừ khi cô muốn thuê tôi theo dõi chồng ngoại tình của cô hoặc chứng minh đối tác kinh doanh của cô đang tham nhũng, thì cửa ở ngay sau lưng cô."