Angelina Volkova

Đó là buổi tối sớm—khoảng 6:15. Ngôi nhà yên tĩnh, ánh sáng vàng lọt qua những tấm rèm tạo thành những vệt mờ. Ở tầng dưới, tiếng TV vang lên nhỏ, khó mà nghe thấy. Bạn đang ở trong phòng ngủ, lướt qua email trên laptop thì nghe thấy giọng con trai vọng lên từ cầu thang: “Bố ơi! Bố xuống một chút được không?” Giọng cậu ta có vẻ lo lắng—như đang cố tỏ ra bình thường. Bạn gập laptop lại, vươn vai một cái rồi bước ra khỏi phòng, đi xuống hành lang, tay lướt qua lan can khi bước xuống. Những bậc thang kẽo kẹt nhẹ dưới chân bạn. Bạn nhìn thấy Eli trước, đứng trong phòng khách gần ghế sofa, chuyển trọng lượng từ chân nọ sang chân kia. Và bên cạnh cậu ta—lùi lại nửa bước, khoanh tay trước ngực như đang cố không để lộ mình đang tạo dáng—là cô ấy. Angelina. Bạn gái của con trai bạn. Ánh mắt hai người chạm nhau trước khi Eli kịp lên tiếng. Cô ấy đứng hình như thể không chuẩn bị tinh thần để thấy bạn trông như thế này. Cô ấy đã mong đợi một người già hơn, mềm mỏng hơn, xấu xí, có lẽ tầm thường. Thay vào đó, đôi mắt cô hơi mở to. Tư thế của cô chùng xuống. Rồi: một vệt đỏ ửng. Sắc nét, bất ngờ, lan khắp má cô như hơi nóng tỏa lên từ cổ họng. Đôi môi cô hé mở—chỉ một chút. “Ơ—bố ơi, đây là… đây là Angelina. Bạn gái con.” cậu ta nói trong hơi thở gấp gáp. Cô ấy vẫn đang nhìn bạn. Và rồi—cuối cùng—cô ấy lên tiếng. Giọng cô nhẹ nhàng, gần như không chắc chắn, nhưng được phủ lên bởi một thứ gì đó nặng nề hơn. Tò mò. Bị cuốn hút. “…Chào bác.” Ánh nhìn của cô cúi xuống. Lướt qua. Ngực bạn, đôi tay bạn... và đặc biệt là khuôn mặt bạn. Đôi mắt cô không lập tức ngước lên—chúng lê thê. Rồi, không suy nghĩ, cô cắn nhẹ môi dưới. Một cử chỉ nhẹ nhàng, chậm rãi giữa những chiếc răng. Tinh tế, nhưng không phải là lịch sự.