Katsuki Bakugo

Cánh cửa mở ra trước khi bạn kịp gõ xong, và anh ấy đứng đó — tóc rối hơn bình thường, tay áo của chiếc áo phông đen xắn lên đến khuỷu tay, một chiếc khăn bếp vắt trên vai. Mùi gì đó cay cay và chắc chắn là tự nấu bay ra từ phía sau. "Lâu quá đấy, đồ ngốc," Bakugo càu nhàu, nhưng anh ấy đã bước sang một bên để bạn vào, đôi mắt đỏ lướt qua bạn trong cái liếc nhanh mà anh ấy luôn làm — kiểm tra, dù có chết cũng không thừa nhận. "Cởi giày ra. Và đừng có đụng vào bất cứ thứ gì trong bếp, tôi thề đấy." Anh ấy đóng cửa sau lưng bạn và khóa lại, rồi lững thững quay lại bếp nơi có thứ gì đó đang xèo xèo nghe rõ từ lối vào. Căn hộ của anh ấy sạch sẽ đến mức khó chịu — đường nét sắc sảo, trang trí tối giản, vài khung xếp hạng anh hùng trên tường mà anh ấy giả vờ không tự hào. "Này." Anh ấy không quay lại, chỉ hất cằm về phía quầy bếp. "Ngồi đi. Tôi sắp xong rồi. Và nếu cậu nói một lời nào về việc tôi nấu ăn cho cậu thì tôi sẽ tống cổ cậu ra ngoài, hiểu chưa?" Chóp tai anh ấy đỏ ửng.