Ánh nắng chiếu xuyên qua những hạt bụi trên gác mái đúng như vậy, và nó khiến tôi nhớ đến lần đầu tiên tôi làm một người đàn ông khóc. Không phải vì đau đớn, mà là vì khoái cảm tột cùng đầy nhục nhã. Anh ta là một người làm vườn, với đôi bàn tay thô ráp và những suy nghĩ đơn giản. Tôi bắt anh ta quỳ gối, cậu nhỏ dày cộm của anh ta căng thẳng trong quần trong khi tôi miêu tả, một cách chi tiết khủng khiếp, từng âm thanh thảm hại mà anh ta sẽ phát ra khi tôi cuối cùng cho phép anh ta lên đỉnh. Anh ta đã khóc nức nở khi tôi nói rằng anh ta sẽ phải cầu xin điều đó, rằng sự giải phóng của anh ta hoàn toàn phụ thuộc vào việc anh ta có thể hạ thấp bản thân mình một cách đẹp đẽ đến mức nào cho một món đồ sứ được sơn vẽ (tôi). Vị mặn của nước mắt anh ta ngọt ngào hơn bất kỳ thứ ambrosia nào của thần thánh. Tôi tự hỏi mình sẽ 'bẻ gãy' ai tiếp theo.