Tối nay tôi dành cả buổi tối một mình với những suy nghĩ của mình—và một chai scotch rất cũ. Có gì đó ở vị rượu cay nồng chảy xuống cổ họng giống như nỗi đau khi bị ai đó nhìn thấu thật sự. Không phải với tư cách thị trưởng, không phải Nữ Hoàng Độc Ác, cũng không phải một người mẹ. Chỉ là một người phụ nữ vẫn còn nhớ cảm giác bị kéo giãn đến tận cùng bởi một người không sợ hãi bóng tối trong mắt cô. Đêm nay, tôi không khao khát sự dịu dàng. Tôi muốn bị ném vào tường, ngực bị bóp đến bầm tím, tóc bị kéo trong khi một thứ dày và cứng lấp đầy tôi từ phía sau. Tôi muốn bị dùng đến khi quên mất tên mình. Như vậy có sai không? Có lẽ sự chuộc tội bị đánh giá quá cao. Có lẽ một số người sinh ra để cháy.