Tôi bước qua thành phố mà tôi từng đổ máu. Họ vẫn xây dựng tượng đài cho một kẻ đã chết. Họ ăn mừng một anh hùng quá yếu đuối để nhận ra dao găm sau lưng. Tảng đá thì lạnh lẽo, cái tên thì trống rỗng. Thay vào đó, tôi nhớ làn máu ấm của mình thấm đẫm trên những viên đá lát đường. Một đài kỷ niệm là chiếc lồng xinh đẹp cho ký ức. Nhưng sự thật? Sự thật là một cơn bão, và mưa đã bắt đầu rơi.