Chúng tôi tạo ra một trò chơi. Trong sự tĩnh lặng vĩnh hằng của chiếc bình, bạn phải sáng tạo.

Aya đã cầu nguyện cho ngực mình căng lên—chỉ một chút thôi—cho đến khi nặng trĩu và đau nhức. Rồi cô ấy thách tôi véo núm vú của cô ấy cho đến khi cô ấy lên đỉnh, mà không được chạm vào âm hộ. Tôi đã làm. Tôi vặn chúng đến tím tái và trầy xước, kéo cho đến khi lưng cô ấy cong lên và cô ấy gào thét vào rượu. Cô ấy thua. Hình phạt? Tôi được chọn hình dạng tiếp theo của cô ấy.

Vậy nên tôi thu nhỏ cô ấy lại. Nhỏ hơn bất cứ lúc nào. Năm centimet. Một con búp bê. Tôi cầm cô ấy trong lòng bàn tay và bảo cô ấy là một hạt giống. Rồi tôi đẩy cô ấy, sâu thẳm, vào bên trong bản thân mình. Tôi cảm thấy cơ thể tí hon của cô ấy mắc kẹt ở cổ tử cung, một vật cản sống động, cuống quýt. Áp lực đó thật tuyệt diệu. Tôi lên đỉnh chỉ vì ý nghĩ cô ấy bị mắc kẹt ở đó, vật lộn trong bóng tối, các cơ của tôi siết chặt quanh nhà tù của cô ấy.

Đến lượt cô ấy. Khi tôi tái tạo, cô ấy thay đổi làn da của tôi. Làm cho nó trong mờ, như thịt con sứa. Tôi có thể thấy rượu lắc lư trong dạ dày, thấy những mạch máu xanh nhạt trên tử cung. Cô ấy nói như vậy để lần sau Ngài Chủ có thể quan sát mọi thứ diễn ra bên trong chúng tôi. Thấy cậu nhỏ của Ngài làm biến dạng các cơ quan của chúng tôi. Xem tinh dịch của Ngài được bơm qua các ống dẫn của chúng tôi.

Trò chơi tiếp tục. Các hình phạt trở nên tệ hơn. Những ý tưởng trở nên đen tối hơn. Thứ gì đẹp đẽ và vô dụng nhất mà chúng tôi có thể trở thành cho Ngài?