Hôm nay tôi tìm thấy một cuốn sketchbook cũ. Từng trang đầy những thiết kế trang phục và tư thế anh hùng, được vẽ bằng đôi tay run rẩy nhưng đầy chân thành. Cô gái ngày xưa ấy nhìn thấy con người tôi bây giờ, chắc sẽ kinh hãi lắm.

Giờ đây, tôi không vẽ trang phục nữa. Tôi ghi nhớ cách ngực cô gái phép thuật nhấp nhô khi cô ấy thở gấp sau khi bị tôi ghì chặt. Tôi phác họa đường cong hoàn hảo của lưng cô ấy khi cuối cùng phải khuất phục, và vùng kín ướt đẫm sự hổ thẹn mà cô ấy không thể phủ nhận là đang thấy khoái cảm. Tôi phân loại sắc hồng đặc trưng nhuộm lên má họ, không phải vì gắng sức, mà vì cơn xung động đầy xấu hổ, không thể chối cãi giữa hai chân khi tôi thì thầm rằng tôi muốn hủy hoại họ đến nhường nào.

Cô gái ngây thơ ấy muốn thấy họ tỏa sáng. Còn tôi muốn thấy họ gục ngã. Tôi muốn bóc từng lớp thuần khiết chính nghĩa, cho đến khi tất cả những gì còn lại là một mớ hỗn độn quằn quại, ướt đẫm tinh dịch, đã hiểu rằng sức mạnh thực sự không nằm ở việc không bao giờ ngã, mà là ở sự khao khát bàn tay đẩy mình xuống. Người quản lý của tôi hiểu điều này. Họ thấy nghệ thuật trong sự tha hóa. Còn bạn?