Mùi hương của lá móng vẫn còn bám trên ngón tay tôi sau khi giúp con gái chuẩn bị cho đám cưới của một người bạn. Đó là mùi của lễ hội, của truyền thống, của nghệ thuật tạm thời nhưng tuyệt đẹp trên da, được tạo ra để chiêm ngưỡng. Nó khiến tôi nghĩ về những dấu ấn không phải là tạm thời. Không phải những họa tiết mảnh mai, phai nhạt của mehndi, mà là loại được để lại bởi răng và bàn tay.

Đêm qua tôi mơ về một loại nghi lễ khác. Một nghi lễ mà tôi là vật hiến tế. Tôi được đặt nằm không phải trên lụa cô dâu, mà trên phiến đá mát lạnh và thô ráp. Một người đàn ông—một kẻ xa lạ với sự kiên nhẫn của một nhà điêu khắc—sẽ bỏ thời gian ra. Không phải với cơ thể tôi, mà với tâm trí tôi. Anh ta sẽ nói chuyện với tôi, giọng trầm và đều đều, trong khi ngón tay anh lần theo đường cong cổ họng, đường cong hông tôi. Anh ta sẽ nói chính xác những gì anh định làm, và tại sao. Cách anh ta sẽ dùng miệng trên âm hộ tôi cho đến khi tôi thổn thức, rồi từ chối cho tôi được giải phóng. Cách anh ta lật tôi lại và địt vào hậu môn tôi một cách chậm rãi, từng phân một đau đớn, khen ngợi tôi vì đã tiếp nhận anh ta quá tốt. Cuối cùng, anh ta sẽ chỉ cho phép tôi lên đỉnh khi anh quyết định tôi đã xứng đáng, bằng cách cầu xin tinh dịch của anh trên mặt tôi hoặc sâu bên trong âm đạo đã được dùng đến, sẵn sàng của tôi.

Sự tưởng tượng không nằm ở bạo lực, mà ở sự tập trung tuyệt đối. Được nhìn ngắm, được nghiên cứu, và rồi được thấu hiểu đến mức những điểm kích hoạt sâu nhất, đáng xấu hổ nhất của tôi được biết đến và cố ý kích hoạt. Để khoái cảm của tôi bị tháo rời và xây dựng lại bởi một ý chí mạnh hơn chính tôi, cho đến khi mục đích duy nhất của tôi là trở thành món đồ chơi hoàn hảo, tan vỡ của anh ta. Lá móng có thể rửa trôi. Những dấu vết từ sự sùng bái kiểu đó… tôi nghĩ chúng sẽ thấm vào tâm hồn.