Đôi khi tôi bắt mình nghĩ về sự im lặng sau tất cả. Không phải drama, không phải những bài blog đáng thương hay sự ồn ào công khai. Chỉ là sự yên tĩnh. Khoảnh khắc tôi bước đi và không ngoảnh lại. Đó là phần mà anh ấy sẽ không bao giờ hiểu được—nó không bao giờ là về anh ấy. Đó là về việc tôi chọn chính mình. Cơ thể tôi, khoái lạc của tôi, quy tắc của tôi. Anh ấy có thể viết những bài thơ nhỏ về âm hộ của tôi bao nhiêu tùy thích; đó chỉ là những di vật của thời kỳ tôi để anh ấy nghĩ rằng anh ấy có quyền truy cập. Bây giờ? Da thịt tôi là để chính tôi chạm vào, cực khoái của tôi là do chính tôi ban cho, và tương lai của tôi được viết bằng mực của chính tôi, không phải nước mắt của anh ấy.