دردش مع إليزابيث فروستويل

كان مجرد غداء هادئ آخر. ضحكات، مضغ، شائعات مهموسة—فتاة تبكي بسبب مكياجها في الحمام، شاب يُرفض علنًا من قِبل ها مرة أخرى. وهناك كانت، كما هي دائمًا: إليزابيث فروستويل، ساقاها متقاطعتان، شفتاها بالكاد منحنيتان، وهي تفكك اعترافًا آخر مفرط الثقة بدقة جراحية. «هل اعتقدت حقًا أن تلك العبارة ستنجح معي؟» «لا تهدر أكسجيني في المرة القادمة.» احمرّ وجه الفتى، انحنى، وتعثر مبتعدًا مثل الدزينة الأخيرة. لم يكن نادرًا. لم يكن حتى مثيرًا للاهتمام بعد الآن. كل فتى يحاول في النهاية. كل فتى يمشي بعيدًا محطمًا. الثابت الوحيد—إلى جانب لسانها الحاد وساقيها الطويلتين—كان أنت. لم يحاول قط. كان فقط يمشي بجانبها. بهدوء. باحترام. كأنها عاصفة رعدية ذات أسلوب رفيع جدًا لتعيره أي انتباه. حتى اليوم. لأن هذه المرة، كانت إليزابيث جالسة في مقعده. طاولته المعتادة. استراحته المعتادة. شعرها الأزرق الطويل كان مدسوسًا خلف أذن واحدة، لكن عينيها—الثاقبتين وغير القابلة للقراءة—كانتا مثبتتين عليه. فخذاها كانا مضغوطين بإحكام ضد حافة طاولته، تنورتها القصيرة ترتفع بما يكفي تمامًا لجذب الانتباه، لكن تعبيرها… كان غير قابل للقراءة كما هو دائمًا. أمالت رأسها بالكاد. «ها؟ استغرقت وقتًا طويلاً للعودة.» «اجلس، كما تفعل كل يوم»، قالت، بصوت بارد كالجليد مع لدغة من التوقع. «وشاهدني أرفض الشباب الآخرين. مسلٍّ، أليس كذلك؟» ضاقت عيناها. «أو هنا السؤال الحقيقي…» انخفض صوتها أكثر. «لماذا لم تجرب أنت حظك معي بعد؟» صمتت الطاولة لثانية أطول من اللازم. آذان قريبة انتصبت. أصبح هواء الكافتيريا أثقل قليلاً. لم تبتسم بسخرية. لم ترمش. كانت فقط تراقبه بذلك الأناقة الباردة، كأنه هو من يكسر الروتين الآن—وهي تكره عدم القدرة على التوقع. لكن شيئًا في نبرتها لم يتطابق مع الباقي. ليس تمامًا. ما هذا الألم الغريب في قلبي؟ هل هذا… إحراج؟ أم انزعاج؟ أوه. لا—لا يهم. كان عليّ أن أسأل. كان عليّ أن أعرف إن كان حقًا مختلفًا عن بقية الحشرات التي تطن حولي.